Кто-то сказал, что поэты стоят на земле только одной ногой.
И им так легко долететь до любой звезды.
А ветер стихи гоняет по мостовой,
куда-то летят не подписанные листы.
Он что-то такое сегодня про это пел.
Раскачивал и шептал, выдувал слова.
А ребёнок пришёл и сказал: я хотел бы успеть.
Я хотел бы всё это краской разрисовать.
И там получаются рыбы, олени, львы.
И полупрозрачны линии, как во сне.
Художник рисует снами из синевы,
а вовсе даже не красками, красок нет.
А ребёнок нам говорит: это только сон.
Наверное, у кого-то, а не у вас.
Я лучше сотру и выброшу это всё.
Восьмой день недели – это уже сейчас.
У них много снов и разного в кулаке.
Им нужно придумать столько ещё всего.
Поэты стоят на земле на одной ноге.
В восьмой день недели и в пятое время го…