Писать стихи про страх с улыбкой на губах
И слушать только джаз, как лучшее из нас,
Но чувствовать обратное, такое неприятное,
Стекающее пОтом со лба и каплей на пол,
Затем ещё, и море - у ног моих проснется,
Наполненное солью, как знаком, что борюсь
С какими-то сомнениями, глупыми, наверное,
Я думал в 20 лет, что в тридцать я свихнусь...
И это будет выход, не будет слышно всхлипов,
Забудут, закопают, такой вот рок-н-ролл,
Но под ногами - пол в грязной электричке,
По вечному маршруту “Москва - не Петушки”,
Я снова подвергаюсь атаке вечных мыслей,
Депрессия - не выход , лекарство для души...
Я знаю, как с ней выжить, какая-то гармония,
В которую свалиться готов в любой момент,
Над пропастью во ржи коплю опять калории
Отсутствием движений поймать свой силуэт
И снова изучать все признаки беспечности,
“Ты просто пассажир”, - я слышу голос Игги,
Китайские наушники - дешевые посредники,
Скрип пластика винила не слышен в mp3...
В итоге засыпаю под мирный стук дороги,
Усевшись у прохода, забыв про то, где я,
Пейзажи за окном бегут от чувств тревоги,
Возможно Керуак писал про всех тут нас,
Возможно просто брежу, уносит меня в сон,
Мы - словно чьи-то мысли, летящие вперёд,
На станции конечной заждался самолёт мой,
Я сяду в кресло стресса и буду ждать отлет.
Чтобы писать про страх под приступом атак,
И слушать только панк с песнями протестов,
Всем фобиям давно поднят бесцветный флаг,
Читаю я Буковски, как классик он отменный,
А мысли вдаль летят, мне тридцать один год,
И каждый день - конструкция, готовая упасть,
Шум моря за бортом не слышно, жизнь идёт,
Я погружаюсь в сон, полет бы весь проспать.