Одному поэту
Исчез совсем поэт-мой скрытный друг,
Наверное, скрипя пером и пачкая бумагу,
Забыв о времени, еде, и нежности подруг,
Стремится в классики с невиданной отвагой.
Боюсь его мне не узнать теперь,
Проходят годы и выходят книги,
А он все взаперти, к нему закрыта дверь,
Не сбросить вдохновения вериги.
Лишь верная супруга, постучав,
Войдет к нему на миг с тарелкой супа,
И Пушкин, тенью пролетев стремглав,
Поймет, что отвлекать поэта глупо.
Уж за окном забрезжил первый свет,
Еще луны ущербный диск не скрылся,
Приляжет на диван измученный поэт,
Не сочинив того, к чему стремился.