Вот тебе день осенний почти... и дрожь
лезет из щели оконной ладонью зябкой,
гонишь её... застывает она, как брошь,
обалдевшей от холода странной козявкой
в цветке, кланяющемся от ветра в пол,
лепестками всеми – от слухов о смерти,
о том, что не вечен август, муар и шёлк,
а вы желаете – слушайте, верьте – не верьте...
Вот тебе небо низкое, как потолок
в старой хрущобе, требующей ремонта.
Смотришь и ищешь карандаш ли, мелок,
чтоб рисовать дыру в облаках и солнце.
И достаёшь цветастую в листьях шаль –
плечи обнимет привычным таким уютом...
Где-то под шалью что-то пульс ускоряет, шаг...
Лучше молчать об этом жизнь, день, минуту...