Там, где дом раньше был, - лишь дощечки.
Что осталось? Лишь только крылечко.
Отчий дом – это жизни нашей мерило.
Покосившись, стоят еле-еле перила.
Помню маму у белой у русской у печки,
Напечет пирогов, сварит кашу из гречки.
А еще из печи наш замьянский пашкет.
Нет ни дома, ни печки, и слов тоже нет!
Отчего, почему превращаем всё в прах?
Нет подумать о будущих жизни годах!
«Кто решил отдать дом мой под снос?" -
Задаю изо дня в день себе я вопрос.
Слышу голос отца я во сне - в нем ответ.
«Подождите ломать, простоит сотню лет!»
Защемило в груди. Ты нас, батя, прости,
Что сбились мы где-то по жизни с пути.
Крик души, плач души, постой, не туши!
Тот очаг, дом родной ломать не спеши,
Чтобы сердце мое перестало болеть,
Перед внуками чтоб не пришлось бы краснеть.