Мы вырастаем из детей, становимся добрей иль злей,
И в веренице жизни дней,
Порой взрослеем.
Кому-то станет ближе долг, а кто-то станет злей, чем волк,
А кто-то ловит свой поток,
Воздушным змеем.
Да, наши дети наш оплот, что мы посеем, то взойдёт,
И никогда наоборот,
Уже не будет.
От нас зависит тот пустяк - кто, колос он или сорняк,
Кто, тряпка вырастет иль флаг –
Пусть Бог нас судит.
И ни к чему теперь слова, что было времени едва,
Что важно, чтоб была жратва,
В твоем жилище.
Потом, ссылаясь на страну, с себя переложив вину,
Винишь – друзей, родных, жену,
Что стал ты нищим.
Нет, не в деньгах, не в этом суть - теряешь, что нельзя вернуть,
То время, что твой длится путь,
Дней вереница.
Потом уже не до дышать, не до терпеть, не до рожать,
К груди ребенка не прижать,
И не продлиться.