Вы не кляните, ради Бога,
Меня за то, что был иным,
За тенью шёл, что по дорогам,
Своею тенью, без подлога,
Чтоб стать узором кружевным.
На белом платьице любимой,
Коль повстречаю я её,
А если пролечу уж мимо,
Возьмусь огнём и чёрным дымом,
Она, знать, было - не моё.
А коли так, к чему кручина,
Паду в траву листом с ветвей
И стану чьей-то половиной,
Пусть, до зимы холодной, длиной,
Лишь не кляните, что не с ней!..