Нудит осенний дождь, уже холодный
И дней утратил счёт без перемен.
Да шквальный ветер мрачно гонит воды,
Срывая с волнореза скользких стен.
Тоскливо море, даже одиноко.
Ещё буёк, оставленный, вдали,
Ныряет, скачет в волнах колченого
Игрушкой, что пружину завели.
Не парусник, но верно же, мечтает
Найти когда-то берега свои,
Что волны унесут в морские дали
И шторм ближайший, вдруг освободит.
Всё верно: штормы, бури, ураганы,
Им что суда, что буй, они пьяны.
Свободой, ветром, вольны, как цыгане.
Нет якорей из ценностей земных.
Мечты… мечта сбывается, сбываясь,
Одномоментна, неуклюжа, словно кит
Хвостом своим о камни разбивает…
Мечтай буёк, пускай… мечта болит…