* * *
От Москвы до Магадана,
Васнецовскою рукой,
Плещут краски мне родные,
Сквозь поля народа, пой.
Льется песня золотая,
Поэтов родных мне устой,
От Есенина до Блока,
Я слышу голос дорогой.
Края до глаза не пристанут,
Небесной глади звезд не сосчитать,
Мне все здесь близкое, родное,
И жизни мало, землю осознать.