В тяжести зреющих ягод,
Клонятся ветви рябины.
Дачники распрямляют,
Вечно согнутые спины.
Даже земля стыдится,
Скудости урожая.
Это Россия, милый,
Это приметы края.
Август уже проходит,
Осень стучится в двери.
Памяти желтые листья,
Тихо сочтут потери.