Я строю дом на пепелище,
Когда то здесь был дивный сад.
Тебе обед принес здесь, первый раз,
Поклявшись в том, что буду ждать.
Ты мне писала робко строки,
Стихи неловко, невпопад.
Потом стеснялась их читать,
Хотя мой ценз не очень строгий.
Теперь, мне кажешься другой, когда приходишь,
Ты не из тех, кто на по пятых может,
Но всё равно меня тревожишь.
Чтоб время, словно, повернулось вспять,
Напоминать, что ты одна и нет похожих,
Наверное, для тебя так важно это знать.
Поверь мне, не хочу гадать,
В кофейной гуще нарисую рожи.
Ну, правда, в шутку, чего там ковырять,
Когда живёшь не для себя, для многих,
И твой удел на публике стоять.
Всем рассказать, что стих твой новорожден,
Но всё равно мне душу где то гложет,
Хотя нет настроения страдать.
Я смог понять тебя,
А ты простила меня тоже.
Мне остаётся строить сгоревшее опять,
Но я, не в коем случае, не садовник,
Тебя не буду поливать,
Нектаром полузабытой прозы.
Не стоит в прошлое нырять.
Здесь новый мир,
Здесь всё быть может.
Начну с начала...буду строить,
Романтику, так запросто мечтать.