Что-то с Родиной моей не так.
Лихорадит, бедную, от боли.
Эта боль, увы, недобрый знак,
Видно, час грядёт народной воли.
Ох, не ровен час! Ох, полыхнёт...
Полетят клочки по закоулкам;
Алча справедливости, народ
Сбросит свой хомут на землю гулко.
Ведь народ в сердцах у нас шальной,
Сгоряча рубить ему по духу.
Он в пылу становится хмельной,
Сеет только смуту да разруху.
Не хочу стране судьбы такой,
Хватит нам времён в былом печальных.
Не хочу, чтоб слабою рукой
Кто-нибудь из нынешних опальных
Правил Родиной, как мерзкий бес.
Не хочу я Родины заката,
Чтоб людей валили, словно лес,
Не хочу я, чтобы брат на брата...
...
Что-то с Родиной моей не так.
Лихорадит бедную: – Доколе?!
Время есть разжать стальной кулак
И прислушаться к народной воле...
А. Н. Пушкарь