Что с этим миром, Боже?
Здесь стены строят рожи,
А люди змеями вылазят вон из кожи,
Чтобы безлико быть похожи...
Ми... И мимо стёкол глаз домов
Бредут горбатые мосты.
Здесь он такой, она и я, такой здесь ты.
Цветы здесь садят на могилке,
А счастье меряют в копилках,
А если нет таких - в мерилках,
Но только не в углях зрачков.
И если встречего прохожего спросить - каких цветов
Бывает тишина...
То непременно будешь послан на
Луну. А может и на Марс.
Что видит глаз?
А что не может рассмотреть?
И если даже просто петь,
В мгновенье ока можешь оказаться в клетке.
Экскурсавод надев очки
И указав на крылышек клочки
Расскажет:"Детки!
Вот вам пример, что люди не летают!"
Да кто сказал, что профессура знает,
Чего в полёте хочет человек?
Но стоп. Ведь это фантазийность.
Это чума и бедствие, стихийность,
Скорее прячьте головы под шлем.
Я нихочу ни для кого проблем,
И потому упрятываю крылья.
Их закатает в плащ из пыли
Простая буднестность необращенья.
И коробочки помещений
Заменят солнце лампами накала.
Но стихоплётные лекала
Чехлов для невозможных инструментов
Останутся моим моментом
До самой гробовой доски.
От счастья ли, от дури, от тоски,
Для, просто, из-за, вопреки,
С, без, одна, в кругу, без круга,
Против врагов ( хоть таковых и нет) или для друга,
В любви, в обиде, в радости, в стремленьях,
Я буду крылья расправлять,
Я буду всё равно летать,
Я буду серость вытравлять
В стихотвореньях!