Пой, перекатная грусть!
Что одиноким делить?
Пей, перелётная Русь!
Рвётся белёсая нить;
Мир состоит из прорех,
Словно одежды мои.
Мир состоит из прогрех —
Целости душ не моли,
Целости душно внутри.
Снова распаян в пыли
На' две, а то и на три
Знойно-тугих колеи.
Вишь, собирается дождь —
Выйду и я за дождём.
Он отмывает всю ложь
От переписанных дён,
От пересушенных лет.
Можно кого-то винить,
Но виноватых здесь нет.
Рвётся белёсая нить,
С нею — привязчивость к ним,
Многоречивым друзьям.
Ржавью покроется нимб
Эльфа в стране обезьян,
Ну да и что ж? Время — дождь,
Влага омоет лицо.
Разум в квадраты не вхож,
Плавит огонь-колесо —
Праздных окатит водой
Терпкой, чужой, ледяной.
Путь напоёт козодой —
Свист огневой, водяной,
Миг из нездешней глуби,
Венами вылитый в лад.
Сколь ни нуди, ни груби —
Не иссечёшь моих лат,
Ведь не прорехами жив
Дух, закалённый в огне,
И не дрожание жил
Он обретает в вине.
Пой, перекатная грусть,
Ты — путеводная нить.
Пей, перелётная Русь!
Певчему пристани niit,
А за дождями — зенит.
__________
Niit — нет (альбск.)