А что хотели вы?
Ведь я же не идеален,
Ведь я родился уж таким, каким создали.
Не гений прямо скажем, но и не дурак,
А посмотреть со стороны и вовсе уж простак.
Для вас быть может, жизнь как суматоха,
Где не прожить и дня без вздоха.
Где радость уступает место фальшу,
И представляет муж, жену как генеральшу.
Но для меня, жизнь, это как игра,
Не та игра в которой убивают.
А то возвышенно-прелестное "пока",
С которым день я начинаю.
Которое согреет душу, в зимние вечери,
С которым пробегут года—метели.
На алтаре которого есть место лишь моё,
И больше, обещаю, точно уж ничьё.
И в этой жизни место добывают,
Себе кто может, как и чем гребя.
Но ведь не всем альянсы помогают,
Быть может, ты один, и для себя.
Но вскоре, всё вот это пропадёт,
И сгинет в пустоте безмолвной.
И не найду того я, кто весь мир спасает,
Не проживая жизнь по полной.