Он смеялся над ее любовью.
Втихаря смеялся, от души...
То она наивным многословием,
То своей открытостью смешила.
Правда, посмеяться над собою,
Был он тоже мастер, спору нет.
Он смеялся над ее любовью,
Но не мог любить ее в ответ.
А когда она его оставила,
Вдруг затосковал он без тепла.
Словно бы чего-то не хватало
В этом мира скепсиса и зла.
Без ее наивного Восторга,
Что его до неба возносил,
Стал он не орлом, а черным вороном,
Тем, которым он всегда и был.