Стихи читаются почти взахлёб,
где между строк витают смысла тайны,
ведут туманной масленностью троп
к французским булкам, будь они не ладны.
Как будоражит сцена средь ракит,
где эпилоги ткутся с аппетитом,
желанья в одночасье жизнь творит
переметнуться в спальню неофитом.
Там наспех Чехова перечитать
и на десерт дополнить Мопассаном,
найти в штанах тригоринскую кладь,
сравнить её с французским круассаном.
И долго классику цедить меж снов,
красноречивей убиенных чаек.
Важнее наших жизненных основ
бывают и конструкции из гаек.
Рвать плоть со смаком и до трескотни
в холмах, где мышцы, словно наши мыши.
Прекрасен месяц, осени сродни,
так из стихов экспромтик этот вышел.