*****
Приходят медленно, садятся, тихо
Ждут очередь, чтоб вирши почитать…
Пред их упорством вышколенный стих мой
Теряется, как бренных дел тщета.
О, Боже мой! Я жажду вопросить,
На поэтические глядя посиделки:
– откуда столько старцев на Руси,
В искусстве слова проявивших дерзость?
Они обыденности вечные подростки,
Отправившие вдаль мечтаний корабли!
Их вдохновлял, наверно, Маяковский,
Позвал Есенин в искренность любви!
Их собственных лиричных описаний,
Возможно, не заметит поэтпром,
Но дорог будет свет воспоминаний
Родным и тем, кто сердцем умудрён…
Звезда моих поэз не канет в Лета,
Но, если знаменит не буду молодым,
Пока живым, непонятым поэтом
Вольюсь по возрасту в знакомые ряды!
Приду, печально согбенный судьбиной,
Забыв обид никчёмное нытьё,
Как бы последней песней лебединой
Исполнить назначение своё.
Один юнец, на вид – «избранник Бога»,
Мне скажет: «Дедушка, подвиньте костыли.
Рифмуете Вы бесподобно… плохо
Сто раз воспетый истин неолит».
Я усмехнусь, я буду даже счастлив,
Всегда от кривды ощущавший боль.
Пред тем, как стать мне к жизни не причастным,
Пусть выскажется обо мне любой.
Потом подробно обо мне напишут,
Но нынче скажет кто-нибудь ещё –
Из тех, других, из чутких, из любивших,
Моих ценителей… Пусть невелик их счёт…
По миру шёл я тропами исканий,
В словах стихов пытаясь воплотить
Души порывы, сердца восклицанья,
Тяжёлый шаг земной моей судьбы…
Пииты старшие свои находят цели –
Зачем в искусстве столько лет гореть.
Пока они стоят средь зала, в центре,
Поверится, поэзия не смеет умереть.
Они свидетели таких талантов сборищ!
Хранители общения основ!
И просто так, с усмешкой, не поспоришь
С житейской истиной их вдохновенных слов!..
Снимите лавр турниров победители,
Умерьте молодости вычурную спесь:
Как перед Богом на последней исповеди,
Внимайте, жизнь вам прочитают здесь…