А на страницах обрывки мыслей,
"Тебя люблю я" на кончике пера,
мы заблудились толь в днях, толь в числах,
толь за кулисами у Призрак Опера'...
Сверкают грани, искрятся звёзды
в моих ладонях под шум оваций,
а мысли мчатся быстрее лани
под свод небес иль декораций...
А на страницах мечты и фразы,
в себе таящие крупицы смысла,
что мы с тобою там настоящие,
где обнимаемся, как наши мысли...
Друг другом дышим, своим эфиром,
целую мысленно тебя восторженно;
ты мой Волшебник, ты правишь миром,
в котором, знаю я, что мне всё можно...
И на страницах дыханье наше,
что исчезает в просторах вечности,
ты Ангел мой, хотя и падший,
живущий где то... в подлунной млечности...
КСД