Познабливает.
Нервы.
Снова нервы.
К чертям бы это бросить всё пора!
Исчерпаны душевные резервы,
И нечего бумагу зря марать.
Бумагу и мозги- свои, чужие:
"Алтарь любви", "Придуманный герой".
Да все свои стихи ему сложи я
На этот вот "алтарь", возвысь горой-
Что толку?
Усмехнётся, мол, не надо,
Ещё и у виска перстом вертя...
Дождусь поры осенней с листопадом-
И брошу все стихи свои к чертям!