Город промышленный, скошенной пахнет травой,
всё упрощает неброский приморский закат,
даже косилка, газон обходя по кривой,
нежно стрекочет, как сотня курортных цикад.
Если подняться туда, где не ловит вай-фай,
на убывающий день поглядеть с высоты,
там и накроет меня набегающий край
тёплого моря - желанной моей немоты.
Город у моря - воды и беды пополам,
пыльных кварталов неровные пятна легли,
словно скукожена, сброшена, сношена в хлам
тонкая шкура, змеиная кожа земли.
Сверху земля, словно смятая к утру постель,
сна только нет ни в одном покрасневшем глазу,
самое время вернуться в мою канитель,
время спуститься,
но острые шпили внизу…