Мне холодно так же, да и тебе...
Не сладко, как было в мае.
В "том" мае, в "той жизни и в "той" судьбе,
Пока нас ещё не сломали.
Белел тротуар, и я шла по нему
Дороги не понимая.
Если честно, я и сейчас не пойму,
Как меня твои руки поймали?
Кто написал оду горьких встреч,
Кто сочинил сценарий?
Кто нам, героям, вкладывал речь?
Кто же был так бездарен?
Чище Шекспира сначала писал,
Был чуток в каждом вопросе.
Кем этот автор сегодня стал,
Нас почему забросил?
Я не умею... "Не спорь!" Не вру!
Я ничего не знаю!
Я в ночь засыпаю и снова к утру
Просыпаюсь в "том" нежном мае.
Словно петля, побрекушка, кулон
На красно-кровавом браслете,
Словно нам вырубленный уклон
На майском том парапете.
Словно... Ну словно... Сравнений нет.
Нет и похожих кого-то.
Есть лишь божественный солнечный свет
В петельке пред эшафотом.