Трудно решиться, чтобы уйти...
Но, чёрт возьми, как меня манят дороги!
Все эти тропинки, дорожки, трассы, пути
И тысячи мною не перешагнувших порога.
.
Что-то колотится в клетке моей грудной
За гермоворотами костного жёсткого тыла.
Зовёт меня голос от дома, а не домой,
Голос знакомый, живой, дорогой и настырный.
.
Голос воюет с ветрами и падает ниц,
Голос гудит в проводах и истёртых шинах.
Голос колышет колосья моих ресниц,
Голос ложится на дно к покрепчавшим винам.
.
"Что ты зовёшь меня, милый? Остановись!
Мне не успеть за тобой по мирам и далям.
Кто ты, мой голос? Молю тебя, обернись!"
Но он все ведёт по домам, где совсем не ждали.
Голос знакомит с сединами мудрецов,
Он же сливается с криком новорождённых.
"Голос, постой, подожди же, в конце концов!
Куда ты летишь, голос дурной, прокажённый?"
.
Мы вечно бежим, нас ведут по пути голоса:
Хриплые, сонные, звонкие или немые.
Мы смотрим в затылок, они нам гладят в глаза.
Но голоса ли по жизни ведут нас? Не мы ли?