Синий август ли ни спел, песен лету ли не спел, не гулял, не ковылял, дурака ли не валял?...Отхлебнул уж верно, чай, спелой бражки невзначай.Медовухи ль пригубил, или зелье чьё испил?...И пошёл чудить, рядить в дым и пар всё, да блудить...во бору, да по грибы и не бы, да бы кабы...Росы горстью черпал с трав.Осень гостью в ночь позвав...Опрокинув навзничь и... что-то плёл ей о любви...Уморил, уговорил, да и чёрт те что творил, сколь осталось только сил, выносил, да всё просил...А на утро млел и пел, как к заутрене поспел, зною летнему молясь.Да и скрылся восвоясь...Только плакала печаль - девка, зла ли, горяча ль.Осень, блажь ли, дурь ли тьма, без заботы, без ума...И кружилась, и рвала листья, как перебрала, то ль с похмелья, то ль со зла, но вовсю ещё мила...Только шум и шёпот рощ, да под вечер тёплый дождь.Синий август ли не здесь, что ещё не вышел весь?..Летних сказок не отплёл, и с ума ещё не свёл, не набегался и с глаз ни долой, ни в самый раз...