Любовь – это штука,
которую мы создаем,
Поделка,
которую не подделать.
Как подушка красного цвета
или синий чехол
для трубки,
как шрам на поверхности тела -
нет одинаковых двух,
как нет двух похожих ключиц.
Любовь
мы крепим на крылья всех птиц,
отпуская их в небо,
вдруг вернутся они
с частичкой космической пыли,
что проникнет в краешек нашего глаза
и после смешается
с пылью земной
в первом луче
холодного яркого утра.
Любовь – самодельная штука,
которую мы создаем
в надежде, что она в этот раз
нам не предложит муку,
не оторвет нам руку
и не убьет нас нежно.
А где-то там под одеждой
снова двуличное сердце
будет стучать и биться.
Любовь – это подкормка птицам,
а кому-то силок для души.
Она как палач спешит
свершить свою сладкую казнь,
как светобоязнь,
и арабской вязи боязнь,
и никтофобия,
и просто боязнь всего -
как страх себя самого.
Но только лишь раз разгорясь,
уже
не отпустит,
не даст
забыть ее никогда.
Она как вода,
как провода,
которые тянутся вдаль и вдаль,
как время, которого жаль.
- А можно вопрос?
Отчего вы кидаетесь вновь
в любовь,
от которой так страшно?
Не оттого ли, что видите в ней
девочку -
по полю она убегает от вас
в сторону пропасти?
- Вы правы! - любовь
просто девочка в ржи,
которую нужно спасти.