Морщины- борозды судьбы,
Глашатаи былого,
Нет!Говорить вы не должны!
В изгибе каждом -слово,
О сколько жизни, радости,
страданий, боли
В лица помятую рубашку облачёны!
Закатом дней от жизни солнца
Узором вашим
Цветь испепеленна...
Вобрав в себя все тайны,
Храня игриво на виду,
Создали образ старости печальный-
Осенний шорох поутру...
Но кто имеет право?
Кто ткать посмел тончайшей нитью,
Пропитанной душой?
Кто ловко взять сумел от сердца пламенные спицы и кружева вязать?
Как жаль, не мы, не вправе и творителя назвать
И юности удел безмолвный- смиренно угасать,
Нам не под силу себе так беззаветно не солгать.