Я пытаюсь исписаться.
А получается, что набиваю руку.
Воистину - что избегаешь, то и тянется к тебе...
Помошника поэта уж давно стараюсь не касаться,
Всё больше придираясь к вылитой строфе.
А голова гудящая взрывается мотивами,
И лексикон, расширившись, ползёт на нос.
И соловьиными вскрываю душу, как нарывы, переливами,
Мой кросс слогов направлен на износ.
Читатели хотели откровенности - пожалуйста,
Вот потрашённое бездонное нутро. Без лиц.
Сама себе я самый строгий в классе стихоплётства староста.
Сама себе Самсон, крушащий храм из полыхающих кулис.