Если любой день заканчивается закатом,
Может ли мой окончится рассветом?
Пока другие укладывают свои пустые моменты
В ящики с примитивной надписью "лето",
Отправляют их на чердак,
Отдавая во власть пеплу времени,
Я могу свой не закрывать,
А заполнить до краев без надписей бремени?
Ведь всему так тяжело расти,
Без ощущения поддержки и есть ли
То, чему для жизни хватает лишь мысли о жизни,
У людей спроси - они начнут речь о престиже и выслугах -
Если в этом и будет смысл,
Значит человек есть всего лишь ящика житель.
Примитивный пустоши строитель.
Воздвигает мечты, коим место лишь на свалке душевной исповеди.
Ведь нет смысла у мечты без действий,
Ну а где разгуляться с ними в четырех стенах пережитков?
Если есть у желания смысл лишь для тех,
Кто понимает, что жизнь им далеко не снится,
То к чему есть желание у отвергнутых,
Тех, что жизнь искалечили, не наоборот, поверьте,
Ведь у вас за окном серость;
Да у вас день так кроток с тенью.
Четыре угла, между ними ошибки, смех, перечни;
Документы, диссертация, дипломная,
Что там дальше по шаблону вашего общества?
Может быть скука в мыслях?
Те же самые углы и бои с собственной тенью
Под страхом быть жизнью востребованным
Если это и есть то, к чему вы стремились,
Если ваш газон ежедневно аккуратно вами же выстрижен,
Если ваша коробка давно запылилась,
Поздравляю, вы не жили,
Вы своей жизнью с пустотой делились.