как мягкотелого моллюска
плоть в перламутр прячет боль,
так я своей душевной грустью
лечу судьбы удар любой...
слова приходят ниоткуда,
страдания леча собой,
на рану, свежую покуда,
ложась строкой за слоем слой...
крик переходит в чистый звук,
приобретая смысл сакральный -
шедевр рождается от мук,
душевных, плотских и моральных...
хоть не готов на жертву эту,
без боли как творить поэту?..