...
На сером и безжизненном холсте
Как молния иголка ткань пронзает.
Творец сквозь холст ведёт нить, и часы
Не зря в сюжеты странные вплетает.
Минуты и века как один миг,
Скользят по глади чистой за иголкой.
Бредёт в пустыне с посохом старик,
Года по чёткам двигая тихонько.
Где сдвинул узелок- там города,
империи и страны возникают.
Где сделал шаг- река или гора,
Пустоты с белой ткани исчезают.
С каждою верстой старец- молодец;
К концу пустыни он уже младенец.
А мир за ним красивей и мудрей;
Вплетает судьбы на холсте провидец.
На белой ткани небо и вода
В оттенках синей нити исчезают.
Зелёным, золотым стежком земля,
И красно-желтым лепестки мерцают.
А холст уже не холст,- а целый мир;
И старца нет- младенец стал звездою,
Творец закончил ткать, замер на миг;
Вдохнул любовь, мир осенил рукою.
Ф.А.В. 26.08.18 г.©