Я стихи чужие прочту –
Раз и два, и множество раз…
Чуем мы своих за версту:
Боль пакуем в жёсткий каркас
Строф и рифм. И в завязи строк
Разглядеть возможно порой,
Как стремится к свету росток,
Солнечной влекомый игрой…
Я стихи открою твои –
Те, что ты писал молодым…
С той поры, как пели ручьи,
Утекло немало воды.
И сегодня тоже – вода:
За окном шумит долгий дождь,
В унисон гудят провода,
А по ним течёт чья-то ложь.
Дождь – он тоже строки влечёт,
Провода гудят – не беда:
Ведь по ним и правда течёт,
Как сто лет назад, как всегда…
Чьи-то души льнут к Небесам,
Чьи-то – в сток, - о них помолюсь…
Как поэты любят писать:
«Над тобой дождями прольюсь…»
Как поэты любят писать…
Ты же знаешь: сам ведь поэт.
Мне послали дождь Небеса, -
Но в твоих дождях меня нет!
Твой астрал пронзая, мой дождь
Метит сходу сразу в ментал.
Ты моих стихов не прочтёшь –
Не хочу, чтоб ты их читал!
Ветер, растрепав дерева,
По ветвям метлою метёт…
Синяя в астрале трава
Под дождём моим прорастёт.
Строк моих тебе не прочесть –
Для других в них настежь душа.
Между нами годы – не счесть,
Между нами листья шуршат;
Между нами память снегов,
А сквозь них идут поезда…
Строки моих странных стихов –
Не твоя печаль и беда!
Полон драгоценный потир,
Ночь вскрывает звёздный кинжал…
Но не мне ты должен весь мир –
Возвращай, кому задолжал!
Тенью сквозь туман проявлюсь
На скрещенье древних дорог…
Может, и дождями прольюсь…
Не на твой – на чей-то порог.