На белом листке

На белом листке, на строчке прямой    Лягут слова не твёрдой рукой.           Синим чернилам мысль родится,          Новым стихом она сотворится.         Где-то внутри зреет идея,            Каплею пота сорвалась и веет.        Грустью из глаза выпал алмаз,       Прозрачной слезою - сердца приказ.  За гранью фантазии одни миражи,     Будят печалью четыре строки,        А автор пером, и плачет, и тут же смеётся,                Как же понять всё это возможно?     Да здесь понимания, увы, не хватает, Глаза пробегают, тот час забывая,    И лишь отдадут похвалу из лести...   А где понимание?                Оно после смерти!