Лета
ситцевое платье
износилось до конца,
август
листья на заплаты
обрывает у куста.
Осень
ткёт из чувств холстинку,
дождь
с ухмылкой крутит ус,
на холстине паутинкой
затаилась
бабья грусть.
Где ещё найдёшь
такую?
с непонятною слезой,
то горюешь,
то смакуешь,
то находишь в ней
покой.