Проклятья, суматоха, Хат-шеп-сут…
не к месту всплыло имя из прочтённых.
Душа моя – вместилище, сосуд
из предложений сложноподчинённых
законам мира.
Кто сильней – тот прав.
Вот потому уютно в старом доме
пить в одиночку чай из терпких трав
и чтобы никого, пожалуй, кроме
тебя…
Тебя…
Но это редкий сон.
Мне снятся кровь и старое жилище.
Почтовый ящик, тут же почтальон,
который что-то в старой сумке ищет.
Я исчезаю будто в никуда.
Меня там нет, а где я – неизвестно.
Не утечёт, а высохнет вода.
Хоть кто-то и решит, что так нечестно.