На столе потёртая тетрадь,
Лампы свет горит в глазах.
Кружка кофе – верный друг,
И ручка чёрная в руках.
Исписан лист сухою прозой,
Что отраженье жизни всей.
Я ею явно не доволен,
Скомкать хочу её скорей.
Мне проза не нужна, а только стих,
Ему я верю всей душой.
Но разум выжат до придела,
Одна Луна лишь здесь, со мной.
И что же делать мне сейчас,
В тёмный час глухой ночи?
Стремлюсь я рифму передать,
Для души создать ключи.
Но в голове пустой лишь мрак,
Я выжат до предела всем.
Владея будто бы судьбой,
Я обладаю лишь ничем.
Пуста страница – мысли нет,
Не в силах написать и строчки.
Вот так окончена судьба,
Расставлены все жизни точки.