С застенчивостью нежной стрекоза
Мне на плечо легонечко присела,
И миг, поставленный на тормоза,
В сознании моём запечатлела.
Причуда ли? Ужели мало ей
Дерев, кустов, былинок, камышей?
Причина ли? Влечёт её, быть может,
Тепло и цвет нагретой солнцем кожи?
О, кожа наша, нежная кольчуга,
Столь тонко отделяющая нас
От мира внешнего, но также друг от друга.
Так бытиё отделено от сна,
Покой – от предстоящего движенья
Прозрачным хрупким мигом пробужденья.
Но тайное движенье в тишине
Через покой передаётся мне…
И замер мир на самой тонкой грани.
И Бог – один. И Жизнь – ему названье.