Вишни спеют, спеют груши.
Тучи превращались в лужи,
Цветом спелым наливаясь,
Становилась фруктом завязь.
Спеют точно, спеют к сроку,
Осень вдоль по водостоку,
Ночь дыханьем приморозит,
Прикоснётся к вишням, к розе.
Зрелым боком, сладким соком
Позовут плоды до срока.
Натюрморт осенних былей –
В нём земля и холод стыли
Золотой листвы шуршанье,
Стебль, усохший в ожиданьи,
Дрожь, замеченная теле…
Вот и всё. Они созрели.