«Молодо-зелено», — скажет старик.
Скажет, что рифмы мои тяжелы.
А я не пойму, рукою махну.
Великие люди на свете редки.
Так что же, коль я не велик,
Мне не писать в тяжёлом поту?
Я ведь поэт-самоучка. Увольте!
Рифмой со всеми делиться хочу.
Тяжел мой труд, и всё же, напрасен,
Коль никому угодить не могу.
Рифма не та и смысл не тот.
Кому изливать мне душу свою?
Один не поймёт, другому банально.
Людям простым нелегко угодить.
Только хулят чужой тяжкий труд,
А сами не могут ничего сотворить.
Пусть же напишут они хоть строку,
На них посмотрю я тогда.
Обидеть поэта может любой,
У каждого будет правда своя.
Как будто легко стих написать,
Чтоб рифма была и смысл глубокий.
Они не поймут меня никогда,
На свете я совсем одинокий…