За шторой дождь, туман, унылость через край,
Прохожий месит грязь в холодной луже.
А на столе свет лампы, книга, сладкий чай,
И никуда тебе идти не нужно.
Какая прелесть в вязкий холод дома быть,
И в смурь закутаться, как в шали мякоть.
И сквозь окно с сочувствием следить
За тем, кого дела толкают в слякоть…