МОРОКА
Не радость с вами, а морока.
Где у фантазий ваших цель?
От слов «мой путь» или «дорога»
Мне сразу чудится тревога
И кто-то с плетью у порога
Под визг взбесившихся от рока… -
От жалких слов лишь карусель.
Мелькают, прыгают – не в душу,
А на подмостках, в колпаке.
Я словом этим не нарушу
Здесь тайну чью-то – бью баклуши -
Познать в надежде Долю лучшей
(Не слыша голоса кликушей)
И с нею смыться налегке.
Пусть отзовётся чья-то лира,
Кого-то выберет и Рок…
Но морок – это, как Нибира, -
Планета вечных войн без мира,
Где всё – мишени в чьём-то тире,
А ты валяешься не в сыре -
И ты не Бог, и не Пророк.
Узду б надеть на суть фантазий,
Заткнуть фонтан пустых речей,
Напомнив смысл эвтаназий,
Как прекращенье безобразий
В стране Европ и прочих Азий…
Ну, наконец-то, - блик оказий –
Прощайте, свет моих очей.
ОДНОЙ БУКВЕ «Х»
У каждой в строчке буквы свой палач.
Те, кто в нулях, пугаются и звука:
Ведь не стихи, и в мыслях просто скука,
Слова темны, как ворон или грач.
Мне ж интересны каждая, как моль,
Что где-то вывелась, и, вдруг, порхает.
Не слышно. Но сонату «РЕ-бемоль
С мажором» понимающий узнает.
Они уже не буквы – ноты, Сэр,
Где знак скрипичный что-то отжигает.
Значки: овалы, штили, флаги – все
Для звука значат, волнами играют.
Такая редкость эти ковыли,
Как и просёлки вечные в пыли,
Куда не ткнёшься - всё вокруг в асфальте
И нот нет, ниже резы на базальте.
Цивиль, как акция, а буквы – просто писк,
Их феминизм - до чёртиков. Достали.
И ты услышишь поросячий визг,
Коль тронешь, или вдруг копнёшь детали.
Но больше интересен их флэшмоб.
Моль стаей облетает, жрёт, плодится.
Опять вокруг знакомые мне лица…
Ой, «Х», прошу, уймите свой апломб.