- Будет весна, полагаете вы?
- Полагаю.
Осень в Крыму, это, собственно, та же весна.
Видишь: опять отовсюду грачи прилетают,
и ноздреватым сугробом далекое облако тает
в вечнозеленых, пропахших аптечною мятою снах.
- То есть, за летом – весна?
- Да. Но правда, не сразу…
Схлынет большая вода, обнажая безлюдную тишь,
звезды осыплются с неба, как с блузки дешевенькой стразы.
Там, вдалеке разглядишь?
Берег,
сосны корабельной вихор опаленный,
в гуще заката кипящего – остров ничей,
что, как на черных, медлительных волнах гудрона
в новый апрель отбывает на крыльях грачей.