В недописанном романе
истрепались все страницы.
И растаяли в тумане:
годы, судьбы, чьи - то лица...
Ну, и кто всему виною?
Жизнь, творец, иль злобный рок?
Мысль спокойною рекою
протекает между строк.
Не понять. Не спохватиться.
Не догнать! Не возвратить.
Мной придуманные лица,
я надеюсь, будут жить!