Вечером писать трагично бы, чтоб до мурашек...
Куда ещё трагичнее? Бессметрный бред в стихах моих воспет.
И краешек листа рвать на десятки маленьких бумажек.
Напротив с одиночеством в квартире тет-а-тет.
И в чём игра души актёров, разве что, трагикомедия?
Лишь только высмеять всю боль, акцентом на любви.
Дорожки слёз шептали: "милая, твоя элегия,
Слишком уныла и скучна, что травит злобно изнутри."
Эмоций всплески заглушаются остывшим звуком.
Несчастных песен о мечтах прослушано уж больше ста.
Пролиться чаем в книгу бы. На дно себя сердечным стуком
Распасться фотографиями жизни, падая с моста.
Ты не ищи мой образ в текстах, не читай рецензий.
Ты не поймёшь, ты не узнаешь смыслы моих дум.
Я ощущаю фриссон, ты лишь холод. Можно без претензий.
Ветровку застегни и направляйся прямо сквозь дворовый шум.
Лови опять чужие взгляды на своей походке.
А я твои небрежно сброшу волосами, знай.
И встречи сократить, как будто оба за решёткой
Привычнее. Преступники своих эмоций, вышедших за край.
Вечером писать трагично бы, чтоб до мурашек.
Куда ещё трагичнее? Пусть ты герой романа моего,
Но я не муза. Глупые чувства. Кто-то в этой паре старше.
И в принципе, ужасно так разглядывать свой "идеал" через окно.
Прости, я леди-катастрофа, мисс-проблема.
Влюблённая в тебя, сурова как бы вся реальность не была.
А твой "карт-бланш" снова намёки шлёт другим, наверно.
Поверь, я о тебе достаточно узнала и уже учла.
Как Гумилёв не буду бегать за тобой, в попытке получить внимание.
В кармане личный яд носить, пожалуй, тоже воздержусь.
Пока вмещает интернет мои стихи, пусть подождут издания.
Ещё взростить успеют эти тексты в чьих-то душах грусть.
20.08.19