Чудеса приходят на рассвете
тропами, покрытыми росой
в августе, когда беспечный ветер
шляется вдоль берега босой.
Город спит и гаснет фонарями,
гулкий от бессонницы и снов.
Где-то свет всю ночь в оконной раме:
кто-то сочиняет про любовь.
Кто-то пишет небо синим мелом –
тщетно ждет раскрытая постель.
Только не напишешь и пастелью
то, что только ярче в темноте.
А поэт «люблю» выводит снова –
мысли у поэтов высоки.
Ждет наживка в озере улова.
Клева в камышах ждут рыбаки.
С неба им руками машет пара.
Машут и смеются. Клева нет.
Но летят влюбленные на шаре –
так встречать приятней им рассвет.
Кто-то говорит, на всей планете
Счастья нет. Пути его просты.
В августе приходят на рассвете
чудеса. Смотри, их не проспи.