Август месяц, вечер ясный.
Праздник Яблочного Спаса
к осени украсил сад.
Цвет налившихся плодов
тронул память детских снов
и унёс меня назад -
где тепло, где мамин взгляд.
Шепот слаб – чуть слышно ветер,
словно батюшка приветил.
Шелест листьев, виноград,
солнца, в гроздьях, тёплый взгляд
предваряет бабье лето.
Грусть полей - мотив не спетый.
Ветхий,
на краю деревни дом,
как телок отбившийся от стада,
ткнулся покосившимся крыльцом
в старый сад, а много ль ему надо.
Но стоит
и к небу дым задрав в гости зазывает пирогами.
Всё смешалось в воздухе густом:
запах яблок, теста, и горящих свечек…
окна настежь,
уходящим днём, затухают угли в русской печи.
И в полях уж зорька, как платком,
повязала дальний перелесок.