нашёл твой волос на диване,
он как пропущенный входящий
из прошлого в мир настоящий,
как будто ниточка к нирване.
я, как дурак, в пустой квартире
стою, рассматривая волос,
и время гулко раскололось
минутной стрелкой харакири.
и тонкой струйкой льётся память,
и расплывается по ткани,
душа искрит от замыканий.
из искры возгорится пламя
под хит про белые обои.
сгорает островок сознанья,
и белый дым воспоминанья
наполнит лёгкие тобою.