Куда летит бумажный самолёт,
Сквозь сны и явь, петляя вереницей,
Как будто сердце выложил пилот,
Желая с ветром в небе раствориться?
Там, в синеве, иная пустота -
Она не давит и не травит душу,
Хотя финал у чистого листа
Всегда выводит демонов наружу.
И потому, я пачкаю тетрадь,
Чтобы потом резвился с облаками,
Даруя шанс, по-детски, помечтать,
Мой самолет, исписанный стихами.