А это танец огня в небе
От долгого воздержания
Пусть ходят круги заботами
Волны качают
К полудню ночь не посмеет сунутся
Её ни кто не ждёт рано
Кричат чайки сдержанно
Летят стаей
А сумерки наплыва,
позовут с собой звёзды
Романы писать начнёт писатель
Когда темнеет, свеча его вдохновляет
Откинет голову, глаза закроет
И мир станет не слышим, не видим
Его мысли хватают в охабку слова
Сердце стучит - аллюром конь копытами
Писать, писать, он вскочил в седло…
Лето. Балкон гонит дверь распахнутся
Нашествие жары. От неё не отвернутся.
Вздрагивает на сквозняке рванная газета
Буквы меньше пугливы в ней...
Остаются чёрного цвета
На губах песок соли и улыбка
Может не правда? Может жизнь не ошибка
Дети. Воздушный змей. Нить в ладони.
Скамейка дремлет отдыхая от задниц.
Что-то знакомое каждый раз происходит
Что-то, что не передать словами
И это время не путается под ногами
Не извергают вулканы лавы
Не глотают таблетки суицида
И кажется - вокруг всё красиво.
Бульварный свист. Забегаловка… Ныне Бистро
Птицы разбрелись по парам.
Снимай эту жизнь камера своим глазком
Здесь и сюжета не надо
По траве скитается зелёный кузнец
Нет не скачет, пусть скачут подножки трамвая
Вылетел исписанный лист из окна
Ветер погнался за ним прочитать
Бородатый писатель не заметил, продолжал писать
А лист стал летать, а ветер читать, щуря глаза от ветра