Это странно! Это очень странно!
С Летом что-то вдруг произошло,
Листья опадают очень рано,
Ведь, время листопада – не пришло.
Август на исходе. Умирает.
Впереди сентябрь, для хризантем,
Бабье Лето только наступает,
Раздаёт поэтам много тем.
У влюблённых силы страсти тают,
Ласками пресытились они,
Птицы, повзрослевши, улетают,
И короче скоро станут дни.
Я хожу по парку и вздыхаю,
Паутинок, тонких рвётся нить,
Терренкур наш прежний вспоминаю,
Образ твой пытаюсь сохранить.
Но с годами образ твой в тумане,
Плавает, не хочет исчезать,
Словно шхуна в бурном океане,
Но от Ветра только не сбежать!
Ветер паруса её ласкает,
Разозлится, паруса ей рвёт,
Шхуна, вся истерзана, страдает,
Но попутно с Ветром всё плывёт.
Красный лист, кленовый, под ногами,
От любви сгорел. Он весь в крови.
Жизнь, ну, что же делаешь ты с нами?
Как же тяжело жить без любви!.
* * *
На Проза. ру публикуется 11-я книга
моего романа о любви Жизнь поэта.