Это странная улица. У неё нет ни начала, ни конца.
Андрей Битов, «Судьба»
Я жил на улице безвестной,
другим совсем неинтересной
(дома́... обычное жильё...),
спокойной, но не бессловесной,
обласканной погодой местной,
вполне привычной для неё.
Ей не было конца и края, —
так думал в детстве я, играя,
так думал в юности потом,
когда искать пытался, зная,
что это, в сущности, пустая
затея, свой счастливый дом.
Она вилась до поворота,
она рассказывала что-то
и исчезала, взявши в плен
меня, и мучилась от гнёта
воспомиинаний, словно нота
Сонаты номер два... Шопен.
А было, помнится, вначале
на ней весёлые звучали
аккорды штраусовых нот.
Ах, музыканты, вы — в печали.
А я опять бегу ночами
за поворот, за поворот...